Y sus dedos se acercaron poco a poco a las letras, su mirada se volvía ansiosa, y sus labios rosas;

tocó la primera y sintió eso; eso que solo se describe por si mismo, aquello que no tiene nombre pero si cuerpo, aquel cuerpo sin color aunque lleno de expresión.

Miró al frente, y observó fijamente la primera, mientras el segundero palpitaba, el minutero ansiaba, aunque el horario dormía, poco después pese a que también mucho, el tiempo sera proceloso, y ante las letras infame y desgraciado... la letra pinta, el tiempo es vida o mas aún... vejez.

SERGIOIT